Capítulo 38

El uso de terrones de azúcar

Un destello de rubio rojizo intenso llamó su atención.

Lysander Cottenham, ese hombre odioso.

Antes de que Deirdre pudiera decir nada, el comandante la apartó bruscamente. Luego, le arrebató el pañuelo de la mano y lo presionó con fuerza contra la herida de Frederick. Un gemido de dolor escapó de la garganta de Frederick.

—No es una herida que lo atraviese por completo. Parece que solo le rozó.

Lysander se burló.

—Desmayarse por algo así…

—Ese hombre odia la sangre… a diferencia del comandante.

Ante esto, el hombre la miró fijamente en silencio con sus ojos negros. Pero pronto, recordando sus deberes, gritó a los guardias que se acercaban:

—¿Qué haces ahí parado? ¡Trae una camilla! No puedo moverlo yo solo.

Los guardias rápidamente trajeron una camilla de algún sitio. El mayor dio órdenes claras.

—Llevad a Lord Rochepolie a la enfermería. Si tan solo un cabello de la frágil cabeza del conde sufre algún daño, la condesa os demandará a todos. Así que llevadlo con cuidado, como a una preciosa muñeca de porcelana.

Deirdre ni siquiera oyó las burlas dirigidas a ella y a su marido. Cuando intentó seguir la camilla, Lysander le bloqueó el paso.

—Oh, condesa, primero tendrá que ir a la guardia y dar su declaración. Alguien tuvo la osadía de dispararle al conde en medio del banquete real.

Así que realmente fue un disparo.

Su cuerpo comenzó a temblar tardíamente. Bajó la mirada hacia sus manos y su vestido ensangrentados.

—Yo, yo…

Deirdre quería decir que no había visto nada y pidió que le confirmaran primero que su marido estaba recibiendo tratamiento. Pero, quizás por el frío o la conmoción, las palabras no le salían. Le temblaban tanto las piernas que apenas podía mantenerse en pie sobre el hielo.

Lysander chasqueó la lengua, se quitó la chaqueta del uniforme y se la echó sobre los hombros.

—En este estado, no puede dar ni un solo paso. La llevaré en brazos.

—No, no quiero eso.

Cuando ella retrocedió, él la sujetó del brazo como un pescador que recoge su presa.

—Entonces, dóblate por la mitad y súbete a mi hombro, ¿de acuerdo? Si no quieres llamar la atención, simplemente haz lo que te digo.

Mientras él decía, miradas curiosas y preocupadas se posaron sobre ambos. Discutir allí solo atraería más atención.

Deirdre asintió a regañadientes.

Lysander se arrodilló de espaldas, listo para levantarla.

—Entonces, señora, ¿no vio a nadie sospechoso?

El capitán de la guardia preguntó. Deirdre repitió lo que ya les había dicho.

—Solo vi algo que brillaba entre los árboles.

—¿Cómo supo que era un arma?

Ella negó con la cabeza.

—No lo hice. Estaba muy lejos… pero algo brillaba en la oscuridad, así que me pareció sospechoso.

—¿Tiene alguna idea de quién pudo haber sido?

—Para nada.

Desde la posición del francotirador, la ubicación de Frederick debió ser obvia. Todo a su alrededor estaba brillantemente iluminado, y además vestía ropa llamativa.

Sin embargo, disparar y acertar a una persona desde esa distancia requería una puntería excepcional. Entonces, ¿por qué alguien con tal habilidad apuntaría específicamente a su marido?

El capitán hizo una pausa por un momento antes de preguntar:

—Perdone mi pregunta, pero ¿alguna vez Lord Rochepolie se ha granjeado enemigos? ¿Alguien que pudiera guardarle rencor…?

Dependiendo de lo que se considerara «guardar rencor», podría haber docenas de respuestas. O ninguna. Oficialmente, el conde Fairchild era un noble realista y un hombre de negocios adinerado. Probablemente, más de una persona sufrió pérdidas por su culpa. Sin embargo, en lo personal, era un hombre algo insensible, pero inofensivo.

—No se me ocurre nada concreto. Pero como mi marido se dedica a los negocios, sin duda hay mucha gente involucrada con él en intereses complicados, si no en rencores manifiestos.

El capitán asintió. Parecía algo tenso frente a Deirdre y habló con un tono respetuoso.

Deirdre quería que el interrogatorio terminara pronto, así que disimuladamente se subió el abrigo para que las manchas de sangre fueran más visibles.

Afortunadamente, el capitán captó la indirecta.

—La policía militar está investigando la escena, así que podría surgir algo. Si es así, también les informaremos.

—¿Puedo ir a ver a mi marido ahora?

—Por favor.

Entonces el capitán llamó al hombre que estaba apoyado torcidamente contra el marco de la puerta.

—Comandante Cottenham.

Deirdre se levantó de un salto como si se hubiera asustado.

—Si me dice dónde está mi marido, iré sola.

—Eso no es posible, señora. Este no es el patio de su mansión, sino el palacio del rey. No podemos dejar que un forastero ande por aquí solo.

Lysander sonrió con desdén y se cruzó de brazos. Aunque pertenecía a la policía militar, parecía conocer al capitán, a juzgar por su interacción informal.

—He oído que el comandante Cottenham envió a Lord Rochepolie a la enfermería y también trajo a Lady Rochepolie. Buen trabajo.

—Para la bella condesa, es lo mínimo que podía hacer —respondió Lysander.

De camino a la enfermería, Deirdre mantuvo la mirada baja. No podía olvidar su anterior encuentro humillante. Si aquel hombre le exigía algo a cambio de su ayuda, se lo contaría a Frederick y se aseguraría de que Cottenham sufriera las consecuencias.

Sin embargo, sorprendentemente, Lysander no dijo nada mientras pasaban por pasillos custodiados por guardias y subían las escaleras.

Cuando llegaron, se dio cuenta de que todavía llevaba puesta la chaqueta de la policía militar, manchada de sangre en la manga por haberla recogido.

—…Comandante, ¿quiere que lo limpie a fondo antes de enviarlo de vuelta al cuartel general?

Lysander extendió la mano.

—No hace falta. La policía militar es la mejor limpiando. A menudo nos manchamos los uniformes con sangre ajena. ¿Cómo iba a saber el personal de lavandería del noble conde cómo tratar eso…? Ah.

Se burló.

—A menos que la señora sea la lavandera personal, claro.

Como era de esperar, no se percibía ninguna gratitud hacia este hombre.

Deirdre le devolvió el abrigo a la mano.

—Cuando mi marido despierte, se lo agradeceré como es debido. Entonces podrá cobrarme la lavandería.

Sin esperar a que él abriera la puerta, ella misma la abrió de un empujón en la puerta de la enfermería.

Lysander observó con una sonrisa cómo la puerta se cerraba de golpe frente a ella.

Pero la sonrisa pronto se desvaneció. De regreso al lugar del incidente, apenas respondió a los saludos de quienes lo reconocieron.

Christian parecía reacio a interrumpir el banquete por el intento de asesinato de un conde. La música aún resonaba en el salón y el patio delantero del palacio. Aunque el ambiente se había enrarecido un poco, la gente seguía comiendo, bebiendo y charlando.

Quizás se había manipulado la información para que pareciera que la lesión del conde se debía simplemente a que patinaba, y no a un disparo. Christian era experto en manipular y controlar la información. Una de las razones por las que la nobleza de Amberes no pudo unirse contra la tiranía fue precisamente ese control despiadado de la información.

Efectivamente, cuando Lysander llegó al lugar, las manchas de sangre habían sido limpiadas por completo. Los fuegos artificiales habían cesado, pero aún había mucha gente patinando, algunos con vino caliente en la mano.

Lysander se acercó a un guardia que estaba de pie a la orilla del lago.

—Aquí el comandante Cottenham de la Policía Militar. ¿Qué le sucedió al tirador?

El guardia echó un vistazo a su alrededor con cautela antes de responder en voz baja.

—Siguen buscando, pero parece que el culpable huyó. Al parecer, encontraron un punto débil en la seguridad y se colaron. Y…

El guardia bajó la voz, así que Lysander se inclinó hacia él con irritación.

—¿Y?

—Se rumorea que podría ser obra de la «Rosa Blanca».

—¿Cómo lo sabes?

—Encontraron un uniforme de la policía militar en el lugar donde disparaba el francotirador. Parece que el tirador se cambió de ropa y escabulló sin ser visto.

—Ja.

Lysander soltó una risita.

Si realmente se trataba de la «Rosa Blanca», no dudarían en robar un uniforme de la policía militar, burlar a un centenar de guardias que protegían el palacio y disparar a un noble monárquico. O tal vez alguien lo orquestó para que pareciera obra de la «Rosa Blanca». Era demasiado pronto para sacar conclusiones.

Lysander se dirigió al lugar donde se había encontrado el uniforme. La zona ya había sido inspeccionada y limpiada minuciosamente.

Conocido por su puntería infalible, la mejor de la policía militar, Lysander tenía una vista excepcional. El lugar era perfecto para esconderse de miradas indiscretas, pero la visibilidad estaba parcialmente obstruida por los árboles, lo que lo hacía poco ideal para un francotirador.

Aun así, un tirador experto podría haber sido capaz de alcanzar un objetivo al otro lado del lago desde allí.

Metió la mano en el bolsillo del abrigo y comenzó a caminar de regreso hacia el lago.

Un tenue aroma a perfume aún permanecía en el abrigo. Era el aroma que había dejado Deirdre Fairchild.

En su bolsillo llevaba el objeto que había recogido cuando se agachó para cargarla antes.

Tres terrones de azúcar, probablemente del bolsillo de Fairchild.

Los terrones de azúcar eran de una marca de alta gama, envueltos individualmente. Los hizo rodar entre sus dedos, absorto en sus pensamientos.

Solo había una explicación razonable para que un hombre adulto llevara terrones de azúcar en el bolsillo.

«¿Está Fairchild intentando entrenar a su caballo...?»

Había oído que Fairchild había contraído una enfermedad terrible o sufrido un accidente durante su época en la academia, lo que le había dejado en un estado de confusión mental similar.

Cuando Lysander llevó a cabo una especie de investigación, aunque no del todo exhaustiva, sobre el conde que había secuestrado a Deirdre Havisham poco después de proponerle matrimonio, esto fue lo que descubrió.

Por ello, el conde había obtenido vergonzosamente malas calificaciones en materias obligatorias como equitación y esgrima.

Recordar un detalle tan trivial demostraba cuánto deseaba encontrarle fallos a ese tipo.

«¿Por qué se molestaría un tipo que ni siquiera sabe montar a caballo?»

Como cualquier deporte, montar a caballo era una habilidad que se aprendía mejor en la adolescencia. Incluso si Fairchild aprendiera ahora, probablemente le costaría seguir el ritmo de su propia esposa.

Aun así, era ostentoso en apariencia, así que montar a caballo al menos podría parecer impresionante.

Lysander imaginó al conde sentado a caballo. Como tenían aproximadamente la misma estatura, no era difícil de imaginar.

Y, absurdamente, la imagen desencadenó un recuerdo.

En Holborn, aquel bastardo que se había fugado con la hija del conde Glenwell…

La policía militar no había logrado capturar a la hija de Glenwell en aquel entonces. Por ello, la condesa y sus hijas recibieron castigos relativamente leves. Admitir que la policía militar no había capturado a los verdaderos sospechosos habría sido una gran deshonra.

Lysander estaba convencido de que la mujer que estaba en el patio del conde era Betty Glenwell o Emily Glenwell.

¿Quién demonios era el cabrón que se llevó a la mujer a caballo justo delante de sus narices?

Tenía que ser un miembro de la «Rosa Blanca». Aunque estaba oscuro y no podía verle la cara, recordaba claramente que la complexión de la figura era similar a la suya.

De ser así, no sería descabellado decir que esa construcción era similar a la de Fairchild.

Por supuesto, Fairchild era un hombre patético que se desmayó como una mujer solo porque una bala le rozó el hombro.

Pensar en la mujer que se había puesto pálida, preocupada de que un hombre tan patético pudiera morir, hizo que Lysander se sintiera francamente desagradable.