Capítulo 81

Paula observó cómo se desarrollaba la escena, con una silenciosa aprensión a medida que la tensión aumentaba en torno al intercambio. Habían pasado algunos días desde que Robert envió sus cartas, y las respuestas comenzaron a llegar poco a poco, provocándole una alegría evidente. Esto alivió su soledad y, por extensión, también alivió la de Paula. En momentos como estos, agradecía poder leer y escribir. Sin embargo, entre las cartas recibidas, la más importante seguía sin aparecer.

Fue Vincent quien le aseguró que se lo entregaría cuando la ama de llaves se lo pidió específicamente. Su reticencia inicial a aceptar la tarea permaneció en su memoria, pero ahora se mezclaba con una nueva inquietud: sus pensamientos volvían una y otra vez al momento en que él la había agarrado del brazo.

¿Qué era lo que pretendía preguntar?

A medida que pasaban los días sin noticias, empezaron a surgir sospechas: ¿Había entregado Vincent realmente la carta?

Al ver cómo la esperanza inicial de Robert se desvanecía en decepción, Paula empezó a sentirse cada vez más inquieta. Incluso la inquietud del ama de llaves era claramente visible.

Tras devolverle los tinteros usados a Johnny, Paula habló con un ligero tono de diversión.

—Bien escrito —comentó.

—¿Los enganchaste bien? —preguntó con tono astuto.

—Muchísimas gracias.

—Entonces ayúdame con Alicia —replicó Johnny con una sonrisa. Su tono se tornó en un suspiro cuando Paula arqueó una ceja.

—¿Todavía no hay novedades sobre ella?

Johnny gimió, con los hombros caídos.

—Me está ignorando otra vez, igual que antes de venir aquí. Le hablo y me da largas.

Paula frunció el ceño.

—¿Discutisteis?

—Apenas hablamos, y mucho menos discutimos. —Johnny se enfurruñó, pero Paula intuyó que se había resignado.

Los afectos de Alicia parecían verse influenciados por la presencia de Vincent, algo difícil de pasar por alto cuando el trío formado por Vincent, Robert y Joely se reunía ocasionalmente para tomar el té. Alicia, siempre elegantemente vestida, se sonrojaba visiblemente en cada encuentro.

—Tal vez deberías dejarlo pasar —aconsejó Paula, aunque dudaba que Johnny se lo tomara en serio. Su añoranza por Alicia era inquebrantable, pero ella no podía ignorar la improbabilidad de que fuera recíproca.

Cambiando de tema, Johnny levantó un tintero.

—Son increíbles, ¡tan coloridos!

—Destacan.

—¿De dónde sacaste la idea de usar tinta de color?

Su respuesta fue mesurada.

—Ya lo he visto antes.

Se abstuvo de dar más detalles, reprimiendo los recuerdos de cómo esa tinta había marcado su vida de maneras más silenciosas y dolorosas.

La mañana transcurrió sin incidentes hasta que Paula vio a Vincent de pie frente a la habitación de Robert, algo inusual dado lo poco que se había dejado ver últimamente. Su presencia la detuvo en seco, y lo saludó con rigidez, con la cabeza gacha. Él no respondió de inmediato, pero cuando finalmente se movió, fue para entregarle una carta.

El corazón de Paula dio un vuelco al leer la carta. La aceptó apresuradamente, rebosante de gratitud. Cuando sacó una galleta de chocolate del bolsillo como muestra de agradecimiento, Vincent la rechazó con un tono cortante que la dejó desconcertada. Su negativa solo aumentó su confusión; después de todo, sabía perfectamente que a él le encantaban los dulces.

Justo cuando la mano de Paula se acercaba al sobre para cogerlo, Vincent lo retiró. Su mirada esmeralda se clavó en la de ella, implorando sin palabras.

—Antes de eso, tengo una pregunta.

Metió la mano en el bolsillo y sacó una hoja de papel arrugada; era una de las cartas de Robert, se dio cuenta ella.

—¿A quién se le ocurrió esto? —preguntó, agitando ligeramente la carta.

Paula parpadeó.

—Robert… extraña a su madre, así que…

—No es la carta. Es la tinta de color —interrumpió con tono cortante.

Al comprender de repente su planteamiento, Paula tartamudeó:

—Pensé que podría hacer que escribir le resultara más ameno.

La mirada de Vincent se entrecerró.

—¿Has visto alguna vez una tinta como esta?

El peso de su pregunta la oprimía, cada palabra deliberada e inquisitiva. Lentamente, asintió.

—¿Dónde?

La insistencia de Vincent parecía implacable.

—Hace mucho tiempo… —dejó la frase inconclusa, percibiendo el peligro en su curiosidad.

—Esta tinta no se vende en el mercado —afirmó con palabras mesuradas y precisas—. Al menos no aquí. Quizás en el extranjero, pero no aquí. Pocos sabrían siquiera que existe, especialmente alguien en tu posición.

La insinuación heló la sangre de Paula. La agudeza de Vincent no era mera sospecha, sino casi certeza. Aludía a algo más profundo, algo extraordinario. Sintió que las paredes se le venían encima mientras él se acercaba, y sus siguientes palabras la golpearon como un martillo.

—He visto tinta así en cartas antes. ¿Y tú? ¿Dónde la viste? ¿Trabajaste aquí antes? ¿O…? —Dejó que la alternativa tácita flotara ominosamente entre ellos.

Paula contuvo la respiración, su pulso se aceleró. Él estaba reconstruyendo fragmentos que ella había intentado ocultar durante mucho tiempo. Su silencio solo avivó su empeño; sus ojos color esmeralda la penetraban como si quisieran desenterrar verdades que ella temía afrontar.

¿La reconocería? ¿Ya lo había hecho? La idea la atormentó. ¿Debía confesarlo, admitir que era la criada que lo atendió durante su ceguera?

Sus labios se entreabrieron, con un impulso casi irresistible de hablar. Sin embargo, el miedo la paralizaba.

El momento pendía de un hilo, la mirada penetrante de Vincent permanecía inquebrantable. Su exigencia tácita la empujaba hacia una decisión para la que no estaba preparada.

A medida que la tensión entre ellos aumentaba, un repentino destello de luz proveniente de detrás de Vincent rompió momentáneamente el silencio. Paula, instintivamente, alzó una mano para protegerse los ojos, entrecerrándolos ante el brillante rayo reflejado en el cristal que cruzaba el pomo de la puerta. Cuando el resplandor se desvaneció, apareció en el cristal el reflejo de una figura: una mujer pequeña, delgada y de rasgos anodinos.

Finalmente, la voz de Paula se hizo oír, firme y tranquila, aunque las palabras no eran del todo suyas.

—…Como usted sabe, señor, sé escribir un poco. Antes trabajaba transcribiendo textos. Un compañero de trabajo me habló de tintas de colores. Me comentó que guardaba una hoja escrita con ellas porque le parecían fascinantes. Solo las vi una vez.

La mentira se le escapó con una facilidad asombrosa, sorprendiéndola incluso a ella misma. En su interior, se maravilló amargamente de la naturalidad con la que ahora recurría al engaño. Capa tras capa, se había construido una personalidad a base de medias verdades y falsedades. Ahora, tejer otra ya no le suponía ningún reparo.

El escrutinio de Vincent se intensificó, su tono se mantuvo firme.

—¿Quién era esa persona?

—No lo sé. No compartimos detalles personales —respondió Paula, manteniendo un tono de voz neutral.

—¿Y dónde estaba ese trabajo de transcripción?

—Fue en una casita cerca de la plaza Novelle… pero el lugar ya no existe —añadió apresuradamente, temiendo que él intentara investigar más a fondo.

Entrecerró los ojos.

—¿Entonces de dónde salió esta tinta?

—Le pedí ayuda a alguien para conseguirlo. Lo pidió prestado a un amigo —respondió Paula rápidamente.

—¿Quién es este amigo?

—Solo me dijeron que era alguien a quien conocían de lejos.

—¿Y a quién le pediste ayuda? —insistió, con una insistencia implacable, como un depredador que se acerca.

—Eso es… —Paula vaciló, apretando las manos con fuerza para evitar que le temblaran—. ¿Por qué no me dice qué está pasando, señor? ¿Hay algún problema? —preguntó ella, con la esperanza de desviar su atención.

La respuesta de Vincent fue inmediata y tajante.

—Es algo que necesito saber. Así que respóndeme.

—¿De verdad es tan importante? —preguntó con cautela, intentando tantear sus intenciones.

Su firme respuesta no dejó lugar a dudas.

—Sí. Es importante.

Paula exhaló temblorosamente, sabiendo que no podía ganar tiempo por mucho más.

—Le pedí ayuda a otro sirviente… Lo investigaré más a fondo.

Evitó deliberadamente nombrar a nadie, temiendo que él involucrara a Johnny. El silencio de Vincent pesaba mucho mientras su mirada penetrante seguía evaluándola. Era como caminar descalzo sobre un lecho de espinas.

—¿Puedo ver la tinta yo mismo?

Paula negó con la cabeza.

—Ya la devolví. Lo siento.

El pequeño alivio de haber devuelto los tinteros antes la invadió. Al menos ahora podía negar con toda sinceridad que estuvieran allí.

—La persona que mencionó la tinta de colores, ¿dijo dónde la había visto?

—Solo dijo que fue en su anterior lugar de trabajo.

—¿Te dijo dónde estaba eso?

—No… lo siento.

Hizo una profunda reverencia, ocultando su rostro mientras luchaba por mantener la compostura. El silencio que siguió fue sofocante. Podía sentir su mirada penetrante, como si diseccionara cada palabra, buscando fisuras en su relato. Cada latido resonaba con fuerza en la opresiva quietud, y crecía su temor de que de repente la acusara abiertamente de mentir.

Pero Vincent permaneció en silencio durante un largo rato, y ese silencio fue una forma de tormento en sí misma.

Athena: Pero ¿cómo no te das cuenta de su voz? Un recuerdo, algo. No sé. Sé que han pasado años, pero si era taaaan importante para él, algo recordaría, ¿no? Hay muchas cosas que no sabemos.