Capítulo 129

Era como si el olor a sangre, con el que Lars se había topado innumerables veces en los campos de batalla, flotara en el aire.

A la señal de Lars, Pelowic giró lentamente la cabeza. Beitram, que se había acercado a pocos pasos, se llevó la mano al pecho e inclinó ligeramente la cabeza.

—La gloria de Su Alteza bajo el sol.

—Conde, llega un poco tarde.

—La señorita se tomó su tiempo con los preparativos.

Mientras respondía con calma y se hacía a un lado, una joven con el rostro tenso se hizo visible tras él. Era Joyce Balshwin, la hija mayor de la familia Balshwin, que vestía un vestido rojo algo elaborado, adornado con cintas y volantes, y con una cinta roja en el cabello.

—Joyce Balshwin saluda a Su Alteza Pelowic.

Sorprendido por la inesperada aparición, Pelowic miró brevemente a Lars antes de sonreírle con dulzura a Joyce, quien hacía una profunda reverencia.

—Levántate. Debes estar cansada del largo viaje.

—Estoy bien. Me alegra poder salir de excursión después de tanto tiempo.

La chica sonrió, aparentemente reconfortada por la amable respuesta de Pelowic. Lars la observó con ojos pensativos.

No podía imaginar por qué Beitram llevaría a su hija a un evento potencialmente peligroso. Rápidamente dedujo que, dado que Beitram la había llevado deliberadamente, ella debía tener algún papel que desempeñar.

—¿Me permitiría Su Alteza saludar al duque Diconmeyer? He oído muchos rumores y tenía muchas ganas de conocerlo.

El tono inusualmente suave que intervino como si fuera una señal le pareció como una serpiente deslizándose por su tobillo. Lars giró la mirada para encontrarse con la de Beitram.

Una atmósfera tensa se cernió sobre ellos entre sus miradas, que chocaban en silencio.

Los ojos verde dorado de Beitram parecían arder con una extraña llama.

—Me pregunto qué rumores habrá oído, Lord Balshwin.

Cuando Lars extendió la mano, Beitram dobló una rodilla, tomó las yemas de los dedos y rozó ligeramente su frente con ellas.

En ese momento, probablemente ambos hombres estaban imaginando lo mismo.

La imagen de cortarle la respiración al otro con la daga que tiene clavada en la cintura.

—Se contaban muchas historias sobre sus notables logros en la guerra civil de Fremont. Dicen que la batalla final en el castillo de Recto fue particularmente impresionante.

—Simplemente hice lo mejor que pude para sobrevivir, como haría cualquiera.

—Pero quienes sobreviven están predestinados. No importa cuánto luchen… —Los ojos de Beitram se curvaron de forma extraña mientras se levantaba y se acercaba—. Quienes estén destinados a morir, morirán.

La densidad del aire a su alrededor cambió. Lars podía sentir la aguda intención asesina rodeando su cuello palpitante. Una sonrisa relajada apareció en sus labios.

—Es arrogante declarar a alguien destinado a morir. La espada de la muerte es la última muestra de justicia que queda en este mundo. A menos que tengas la intención de matar a tu oponente.

Por un instante, la mejilla de Beitram se crispó. Y fue entonces cuando Lars lo tuvo claro.

Cualquiera que fuera el plan que había ideado, su objetivo no era Pelowic, sino él mismo.

Un breve destello de alegría cruzó por sus ojos verde dorado al imaginar un resultado exitoso.

Con expresión serena, Beitram formuló una pregunta.

—Me pregunto qué pensará el duque Diconmeyer en su último momento.

—Bueno, probablemente cerraré los ojos, satisfecho.

Lars respondió con naturalidad y una sonrisa inusualmente amigable.

—Aquellos que debían haber muerto ya habrían desaparecido de este mundo hace mucho tiempo, y yo estaría lleno de recuerdos de mis seres queridos.

La provocación de Beitram ahora se le volvía en contra multiplicada. Cuando una luz feroz comenzó a brillar en los ojos de Beitram, una voz tranquila lo interrumpió.

—Parece que usted es igual de arrogante, duque.

Pelowic mostraba su descontento, como si estuviera cansado de la conversación que se alargaba cada vez más, pero sus ojos observaban atentamente a los dos hombres. Si bien la provocación de Beitram era previsible, la respuesta de Lars, mucho más contundente, no lo era.

Temiendo que pudieran chocar si esto continuaba, centró su atención en Joyce.

—Si has traído un pañuelo, debes preparar la bendición de la dama ahora. La competición comenzará pronto.

—Sí. Lo haré, Su Alteza.

Joyce sonrió tímidamente mientras sacaba un pañuelo con bordados en los bordes, aunque su habilidad aún parecía de principiante. Beitram hizo una reverencia con el rostro endurecido.

—Espero que haya oído hablar de mi estilo de caza. No se sorprenda si nos encontramos de repente en el bosque.

Mientras que la mayoría de los cazadores usaban batidores para acorralar a la presa y luego cazaban a los animales que se escapaban de la manada, Beitram se adentraba solo en el bosque para atraparla. Su cruel método de caza, a veces con arco, a veces con cuchillo, era bien conocido.

Lars rio en silencio ante esas palabras, que no eran más que una amenaza.

—Quizás debería cambiar de estilo esta vez, Sir Balshwin. Podría ser peligroso si alguien con manos más rápidas que ojos lo ve y suelta la cuerda de su arco.

—…Antes de eso.

Una comisura de los labios de Beitram se curvó lentamente mientras reprimía la respiración, como si intentara controlar su ira. Su voz grave salió como una maldición.

—Mi cuchillo estará en su garganta.

Tras presentar sus respetos a Pelowic junto con Joyce, Beitram se retiró y regresó a su lugar. Después de esperar a que se abriera suficiente distancia entre ellos, Pelowic murmuró en voz baja:

—Me dijiste que no me emocionara con él.

—Fue una provocación estratégica.

—¿Cómo es eso?

Pelowic lo miró con incredulidad, pero la mirada de Lars estaba fija en el vestido rojo de Joyce que ondeaba entre la hierba. El contraste de ese color intenso le incomodaba.

—Es extraño que traiga a su hija a un evento como este. No es propio de él.

—Tras el fallecimiento de su esposa, probablemente quiso darle un cambio de aires. Ella parecía bastante inocente.

El funeral de Cecilie Ohr tuvo lugar hace apenas unos días. Pocos sabían que se produjo después de que parte del patrimonio de la familia Ohr, que estaba a su nombre, fuera transferido legalmente a la familia Balshwin.

Lars miró fijamente a Pelowic con la mirada perdida. El rostro de Pelowic se fue ensombreciendo poco a poco mientras le devolvía la mirada, esperando una respuesta.

—¿Por qué sonríes así? ¿Acaso crees que no sé que es tu sutil manera de burlarte de mí?

—Pareces inocente.

—¿Qué?

Pelowic abrió mucho los ojos ante la respuesta indiferente. Lars preguntó en voz baja con una mueca de desprecio:

—¿Sigues pensando que ese hombre tendría esos pensamientos? ¿Sobre todo en un día como hoy?

—Es su hija pequeña. Incluso la persona más cruel sentiría afecto por su propia sangre.

El tono de Pelowic estaba impregnado de tierno sentimiento, tal vez pensando en Carmela y su hijo. Lars exhaló levemente y levantó y bajó las cejas mientras instaba:

—Simplemente haced lo que hemos preparado.

—Lo sé. Me lo has metido hasta la saciedad.

La expresión de Pelowic se tornó seria rápidamente mientras se relamía los labios. Miró a Lars en silencio y le preguntó con cuidado:

—¿Estarás bien?

—Tengo que estarlo. —Lars respondió con calma, mirando hacia el cielo gris ceniza lleno de nubes—. Hay alguien que amenaza a Edmus, con su destino en sus manos.

—¿Qué? ¿De qué estás hablando? ¿Quién podría hacer eso?

Aunque Pelowic alzó la voz con considerable sorpresa, Lars no respondió.

El sonido de una bocina que anunciaba el inicio de la competición resonaba con fuerza en la distancia.

Poco después de que comenzara la competición, el caballo que montaba Pelowic se desplomó repentinamente.

Tenía espuma en la boca como si estuviera enfermo y seguía sentándose a pesar de sus esfuerzos por levantarse. No estaba en condiciones de correr.

Y lo que era más importante, el príncipe se había caído del caballo.

Por suerte, no resultó gravemente herido, pero se quejó de dolor en la pierna y lo trasladaron rápidamente. El duque Gerard, el anfitrión, intentó seguir el carruaje que llevaba al príncipe al castillo, pero Pelowic declinó amablemente, diciendo que sus acompañantes eran suficientes. Tan pronto como se resolvió la situación, la competición, que había sido suspendida brevemente, se reanudó.

Las gotas de lluvia comenzaron a caer una a una, convirtiéndose pronto en una llovizna que les mojó el cabello. Beitram, escondiendo su cuerpo entre la maleza, entrecerró los ojos.

Le daba igual si Pelowic había escapado astutamente de aquel lugar o no. Solo los nobles que no hubieran recibido el mensaje no sabrían qué hacer.

«…Estúpidos idiotas. Verdaderamente asquerosamente estúpidos».

A veces pensaba en reunir a toda esa gente arrogante que hablaba sin pensar y matarlos a todos de una vez. Si tan solo uno de ellos hubiera comprendido sus intenciones, Edmus habría caído en sus manos hace mucho tiempo.

Lars Karaman Diconmeyer.

Los ojos de Beitram se clavaron como flechas en el hombre que se escondía tras la maleza.

Era la primera vez que se enfrentaba directamente a ese hombre, que era como un archienemigo.

Lars era un hombre de rasgos notablemente bellos. Cabello negro y misteriosos ojos verdes como joyas.

Era alto, y a través de su ropa se le notaban unos músculos definidos que no pasaban desapercibidos. Era completamente diferente de aquellos que solo alardeaban de haber participado en guerras. Era inteligente, perspicaz, fiero y capaz de estar al frente.

Y, además, muy habilidoso.

«Quiero arrancarle las extremidades y desgarrarle toda la carne».

Beitram frunció el ceño y apretó los dientes, apretando la mandíbula. A lo lejos, los golpeadores se acercaban entre vítores, llevando la pelota que Lars había atrapado.

A los participantes se les habían asignado zonas de caza que no se superponían. Beitram seguía a Lars en la zona que le había sido asignada. Si lograba recoger una flecha que Lars había disparado en vano y reemplazarle la punta, todos los preparativos estarían completos.

Esa tarea sencilla se había vuelto no tan sencilla por culpa de Lars.

No cazaba a la ligera. Apuntaba con precisión a su presa y esperaba, conteniendo la respiración. Luego, le arrebataba la vida con una sola flecha. A diferencia de otros nobles, no dejaba flechas clavadas en los árboles ni enterradas sin sentido en el suelo. Era exasperante.

Un solo disparo.

Solo necesitaba un disparo.

Aunque Beitram no era una persona paciente, podía tener paciencia cuando era necesario. Los humanos no son perfectos. Si esperaba, seguramente se le presentaría una oportunidad al menos una vez.