Capítulo 160

Todavía estaba vivo. Estaba vivo.

Su corazón, palpitante y con la sangre a borbotones, le gritaba a todo el cuerpo. Aún tenía cosas que hacer. Mientras tuviera aliento, había un lugar al que debía ir, pero parecía que primero necesitaría recuperarse un poco.

Sin estrellas ni luces que le sirvieran de guía, encontrar el camino era difícil. Tras caminar un buen rato, aferrándose desesperadamente a su menguante consciencia, divisó vagamente casas iluminadas. Por la ubicación, parecía ser un barrio marginal no muy lejos de la calle Renbleden. Era el lugar más adecuado para esconderse un rato.

Mientras se abría paso entre la maleza, un hombre que acababa de salir con un cubo se detuvo y lo miró fijamente. La luz que entraba por la ventana era tenue, apenas lograba perfilar su sombra.

—¡U-ugh, m-monstruo, es un monstruo!

El hombre dejó caer el cubo y tropezó hacia atrás. Debía de contener basura, pues un hedor nauseabundo se extendió con la lluvia y el viento.

Al ver que las puertas de otras casas abarrotadas se abrían debido al alboroto del hombre, Beitram chasqueó la lengua. Si hubiera podido moverse con un poco más de libertad, lo habría silenciado de inmediato, pero ahora apenas podía contenerse para no desplomarse.

Beitram sacó unas monedas del bolsillo y las lanzó, las cuales el hombre atrapó por reflejo.

—Cállate y guíame hasta tu casa. Si quieres vivir, claro.

Vio los ojos del hombre, acostumbrados a la oscuridad, que escudriñaban rápidamente primero las monedas y luego a sí mismo. El horror se reflejó en el rostro del hombre al darse cuenta de que aquello que sobresalía de su espalda no era un cuerno, sino un pincho.

Beitram desenvainó lentamente la daga que llevaba en la cintura. El hombre, que se había estado retorciendo y agitando en el suelo de tierra, se quedó paralizado como una piedra al ver a Beitram cortar las flechas que sobresalían por delante y por detrás.

—¡Ahora!

Ante la orden, el hombre, desconcertado, se puso de pie con dificultad. Mientras Beitram lo seguía, encorvado y tenso, frunció el ceño de repente. Alguien había salido con una linterna y le apuntaba a la cara con ella.

—¿El conde Balshwin?

—¿Qué dijiste?

—¡Esa cara roja y el emblema en el cinturón, sin duda es el conde Balshwin!

Ante la voz áspera de un anciano, los ojos del joven se abrieron de par en par. La gente que había salido uno a uno se acercaba, mirando con curiosidad.

Beitram observaba al anciano con la hoja de su daga en alto. Dependiendo de la situación, tal vez también tendría que lidiar con ellos, pero eran gente común que no sabía manejar espadas, así que no sería un problema.

—¿Balshwin? ¿Te refieres a ese carnicero, el conde Balshwin?

—¿Por qué un señor tan noble estaría aquí en semejante estado…?

La gente murmuraba, sin saber qué hacer ante aquella situación desconocida. Aunque pudiera haber algo valioso, revelarlo podría provocar codicia. Parecía mejor someterlos por la fuerza.

Extendió rápidamente el brazo y agarró al anciano que sostenía la linterna. Cuando le puso la daga en la garganta, la gente, sobresaltada, retrocedió.

—Antes de que queme todo el pueblo por el delito de no mostrar el debido respeto a un noble, volved todos adentro. No lo repetiré.

Varias personas corrieron a sus casas y cerraron las puertas con un «heeugh». La mente de los humanos débiles que vivían en esos lugares era simple, por lo que usar el miedo para manipularlos no representaba ningún desafío.

Su temperatura corporal estaba bajando, provocándole escalofríos, pero sentía un calor intenso en su interior. Primero, necesitaba recuperar el aliento y pensar en la forma más rápida de llegar a la casa de los Bickman…

Para cuando se percató de la presencia y giró la cabeza, ya era demasiado tarde. Un garrote sólido había sido lanzado repentinamente contra su cabeza.

Se tambaleó, perdiendo fuerza en el brazo y soltando al anciano. Al girar la cabeza, vio a un muchacho temblando mientras sostenía un garrote. Su ropa andrajosa, con agujeros aquí y allá, le quedaba demasiado corta para sus extremidades, que sobresalían por los huecos. El muchacho gritó con los ojos negros, reprimiendo el miedo con ira:

—Jamás olvidaré tu rostro. ¡El enemigo de nuestra familia!

—No, Deklo. Espera…

El anciano extendió la mano, pero el muchacho volvió a blandir el garrote. Aun aturdido, Beitram instintivamente sujetó la muñeca del muchacho. Y justo cuando estaba a punto de degollarlo sin piedad con su daga, algo le golpeó la cabeza.

El sonido del cristal rompiéndose, al rozar su piel y caer. Sintiendo un calor intenso, la rodilla de Beitram cedió mientras inhalaba con dificultad.

Su mente se quedó en blanco.

Una escena familiar apareció ante sus ojos.

El olor a tierra mojada por la lluvia entraba por la ventana abierta. La leña crepitaba al arder en la chimenea.

Estaba sentado frente a Lucien, quien miraba fijamente el tablero de ajedrez, vestida con ropa limpia preparada por su criada. Era una noche de verano, aproximadamente dos años después de que comenzara a visitar la casa de los Bickman tras la muerte de Kirhin.

Lucien, que al principio se había negado rotundamente, acabó aceptando sus visitas como un destino inevitable. Su respiración era entrecortada y contenida, propia de quien espera el momento oportuno en lugar de buscar una venganza inmediata.

Ella se concentró intensamente, necesitando ganar la partida de ajedrez lo más rápido posible para que él se marchara. Esto le brindó la oportunidad perfecta para observarla sin interrupciones, así que Beitram la contempló a sus anchas.

Esta partida también sería su victoria. Lucien no debería haber movido su torre antes.

Tras un largo silencio, suspiró profundamente, como era de esperar, y movió a su reina con dedos delgados. Ligeramente divertido por sus gestos que presagiaban la derrota, Beitram avanzó con su caballo.

—Mate.

—Aún puedo escapar.

—No. No puedes.

Ya fuera por pensamientos incompletos o por remordimientos persistentes, Lucien se mordió los labios sin poder apartar la vista del tablero de ajedrez. Poco después, arrugó el puente de la nariz y se frotó la cara con ambas manos. Él preguntó con ligereza mientras la observaba frotarse los ojos, aparentemente rígidos, y contener un suspiro.

—Parece cansada. Supongo que está ocupada con asuntos del grupo comercial.

—Debo trabajar con diligencia si quiero alcanzar al grupo de comerciantes de Folluk.

—¿No se acerca usted demasiado despacio, Lady Bickman?

Lucien le dirigió una mirada feroz, como la de una pequeña depredadora que arde en deseos de luchar, pero pronto contuvo un suspiro. Las comisuras elegantemente rasgadas de sus ojos temblaron ligeramente.

Tomó su taza de té. Quería humedecerse la garganta, ya que iban a jugar otra partida. Pensando que el té ya debía estar frío, estaba a punto de llamar a una criada cuando Lucien continuó hablando.

—¿Cuándo irá a inspeccionar el territorio del sur?

Beitram arqueó las cejas y la miró fijamente a los ojos cenicientos. Tras tomar un sorbo de té, Lucien dijo con expresión monótona:

—La región de Salon ha sufrido malas cosechas debido a las sucesivas inundaciones. Llevo tiempo oyendo rumores de que Sir Dimes, quien administra el territorio, gobierna con tiranía, fiel a su linaje. Ayer, los sirvientes de la casa Balshwin compraron diversos artículos de viaje. Hierbas y té para bajar la temperatura corporal son esenciales al viajar a la región sur con este clima.

Una extraña sensación le acarició el corazón. Si esas palabras hubieran salido de boca de otra persona, no la habría dejado con el cuello pegado, pero ahora no estaba disgustado. Simplemente se sorprendió sonriendo levemente al darse cuenta de que ella lo había estado investigando todo este tiempo, y de su astucia para deducir sus movimientos sin pasar por alto ni el más mínimo detalle.

—No sabía que le interesaba mi territorio. ¿Hay algo que codicia?

Reclinándose y cruzando las piernas, ladeó ligeramente la cabeza. Lucien, que había mantenido una expresión indiferente, cogió un frasco de medicina que había dejado a su lado.

—Circulan rumores de una plaga desconocida en un pueblo cercano a Salon. Dicen que aparecen manchas por todo el cuerpo y que, tras sufrir fiebre alta durante más de diez días, muere aproximadamente la mitad. Al parecer, aún no se ha extendido a Salon, pero las plagas, al ser invisibles, son inevitables.

Beitram miró el frasco de medicina colocado en el centro del tablero de ajedrez. El pequeño frasco, hecho de porcelana blanca lechosa, no tenía decoración, pero estaba bien elaborado.

—Servirá de ayuda. Lo hice yo mismo.

Las frías palabras de Lucien penetraron suavemente en su mente. Beitram curvó una comisura de sus labios y los abrió lentamente.

—¿Cree que aceptaría voluntariamente medicamentos de alguien que solo busca la oportunidad de matarme?

—Lo peor que me ha pasado. —Lucien replicó con voz seca—. Le corresponde morir en algún lugar que desconozco, por razones que desconozco. Una muerte tan cómoda… como un regalo de Dios, no le sienta bien.

Beitram la miró en silencio. Lucien también lo miró fijamente con ojos inquebrantables.

Sus ojos no mostraban ni expectativa ni alegría, solo calma. Era como mirar a un pozo profundo sin fondo visible.

¿Contendría esto veneno o medicamento?

Aunque dio una excusa plausible, el objetivo final de Lucien debía ser vengarse de él, así que quizás no le importaba cómo muriera.

Al extender la mano y agarrar el frasco de medicina, sintió su textura fría y suave. Se parecía a su piel. Con una leve sonrisa, Beitram se levantó de su asiento.

—Me retiro ahora.

—¿Se… va?

Lucien se levantó con vacilación y con el rostro disgustado. Era la primera vez que él se marchaba sin que ella ganara. Beitram señaló su rostro pálido y dijo:

—Parece que las ojeras se deben a este medicamento.

Con una expresión como si estuviera a punto de resoplar, Lucien asintió levemente.

—Entonces, por favor, tenga cuidado en la carretera mojada.

—Intentaré asegurarme de que aquello que más te horroriza no ocurra.

Ante su réplica, Lucien soltó un «¿eh?» y una risita. Era la mejor sonrisa que él podía arrancarle.